Eu podia escrever que há pessoas que fazem com que a nossa existência pareça ter algum sentido. Um daqueles sentidos maiores. Uma mensagem, um olá, uma companhia pro almoço. A velhinha que vi levar o lanche ao marido que jogava xadrez com os amigos, num jardim de Lisboa, numa tarde cinzenta. Quem me dera ser essa velhinha! Uma senhora olhou-me com ar estranho - casaco azul, ar aluado, máquina fotográfica e olhos vermelhos. A andar a pé para lado nenhum. A cantar sem ninguém ouvir. A falar com alguém que não estava mesmo ali. Eu.

Mas às vezes tudo aquilo que queria escrever já alguém escreveu antes.